Ein Titel

In der Schwimmhalle, nach dem Schwimmen in den Umkleideräumen: Ein Kleinkind spricht auf Russisch zu seiner Mutter.
Ich stehe nackt im Gang herum und strecke meine Arme ins Schließfach. Das Kind referiert.
Als ich mich umdrehe, sehe ich, dass es mich anstarrt. Ich verstehe nicht, was es sagt.

Wir sitzen in einem Laden am Weigandufer und sprechen über die Manie eines Freundes.
Sie räumt ein, dass sie ein bisschen auf eine neue Episode gehofft hatte, weil sie einen Job braucht.
Ich sage, es sei manchmal sehr unterhaltsam. Geheult haben wir beide. Jede für sich.
Am Tisch wird gelacht. Heute kommt er zurück.

Am Telefon beschwert sich meine Oma über zu viel Arbeit.
"Mir hilft ja keiner.", sagt sie. "Mir auch nicht.", sage ich.
"Stimmt.", sagt sie. Aber mir geht es nicht um Arbeit.